Cicatrizes.

 

A luz funde e tudo se apaga, a escuridão entranha-se em todas as almas presentes, até na mais pura de todas e nenhuma forma de fuga está à vista dos nossos olhos. De facto nada está à nossa vista, nada tem cor, nada tem vida e a agitação torna-se mais que presente dentro de nós.

 É mesmo assim, não é? 

 Quando algo que deveria ser o presente de todos os dias foge e se torna passado. De cada vez que algo nos vira as costas a luz apaga, mas de seguida outra acende, e quem sabe se não com mais intensidade. Enquanto isso acontece, muita revolta se gera, muitas guerras se perdem, muitas batalhas se ganham... 

 O que de facto nos matem vivos é mesmo a ridícula esperança de que um dia volta. A estúpida certeza de que melhor não existe, porque já provamos o insubstituível. 

 Ninguém pode ser substituído.
 Há coisas que nem o tempo apaga, mas toda a ferida sara , e dela não resta nem mais que uma cicatriz.