Inspiração.

Era bom se a inspiração morasse dentro de mim. Gostava que ela fosse como as ondas que vão e voltam constantemente. Gostava que ela fosse como uma chavema de café, que me mantem acordada durante todo o dia.
Fartei-me de a procurar no meu exterior, já deixei de massacrar feridas saradas apenas para que a escrita não se apagasse em mim, porque na verdade ela é tudo aquilo que fazemos dela.
Apaguei a dor da mesma forma que se apaga um cigarro e foi aí que a inspiração voltou.
Agora, todas as pedras da calçada que piso são motivo para escrita. Todas as paisagens são vistas como partes de uma história e o ar que respiro tornou-se alimento da minha inspiração.
Sou feita de vida e as minhas palavras passeiam constantemente pelas minhas veias. Já não sei conter a quantidade de sentimentos que sinto. Aprendi a chorar de novo e perdi a vergonha de escrever o que sou.
Afinal, de que mais sou eu feita se não de palavras?